Recuento.

Y de repente algo me empuja a abrir esta página, cerrada.... autocerrada... sin llave y sin presión. Escribir ya no sacaba mis demonios, quizás los metía dentro. Escribir ya no hacía de válvula anti-presión. Escribir ya no me mostraba por dentro, ya no me salía del alma..... y esto se silenció por si solo.... estos árboles de mi bosque se quedaron quietos... pétreos.

Nada ni nadie me impide escribir.... pero nada me empuja a hacerlo. Echo de menos visitar muchos sitios, otros los visito de igual manera (pocos, he de reconocer).
Mi vida transcurre como siempre, con los altibajos de siempre, con la presión de siempre, con el parecer "no llegar" de siempre... nunca es suficiente, nunca es bastante esfuerzo, nunca es bastante dolor.

Siempre ese telón de acero que impide que las personas que aprecio se acerquen del todo a mi. Auto impuesto..... quizás sin darme cuenta. Cuando una persona me interesa, me vuelco en ese interés... o doy todo o no doy nada.... no tengo medida... ¿a estas alturas me sorprende?. Eso ha hecho escapar a mucha gente de mi, o a mantenerse a una "distancia prudencial" de un volcán en erupción, que tan solo los mas listos atisban.... listos para saber que si doy mucho, exigiré lo mismo.

Me han dicho que he aprendido a gobernar mi carácter, que hago progresos con mi explosividad... ¿serán 34 años?... quizás.... será que he aprendido lecciones de puñaladas de dentro a fuera... pero ello no vale en según que ambientes (laborales) para lograr una mejor posición... no hay respaldo, no hay golosina... no hay "padrino", no eres válido.... con lo cual me siento perdido, desaprovechado por un trabajo que debería de hacer que me sintiese maravillosamente afortunado, pero que me desgasta como a una roca de río, que aguanta la corriente, pero sin saber moverse.... limándose lenta pero imparablemente.

Post de desvarío, post de recuento.

Echo de menos el frio. No es invierno, no es otoño. Necesito del frio para una metamorfosis profunda.... para reaccionar.

Mi circulo va mejor. Lo que queda de mi abuelo se recupera. Mi hijo es capaz de reprochar el que se tiren los papeles a quemar a la chimenea "ya que se van a calentar las palabras". Pinceladas preciosas a un cuadro que siento no ilumina bien por mi culpa.... siento que no soy capaz de cuidar bien de nadie, ya que me encuentro incapacitado para cuidar de mi mismo.

Últimamente juego online a un juego llamado Ikariam, que absorbe mis horas... despeja mi mente. Incomprensible para quien comparte mis días, el andar manejando tropas, barquitos, mercancías y desplegando diplomacia a diestro y siniestro con jugadores y alianzas rivales. Real como la vida misma.
"Esto es un juego de guerra", clamaba una chica que me atacaba, la cual acabó con sus tropas en el mar, y su orgullo herido. Esto es un juego de convivencia... contesté yo. El sentido que le quieras dar a la convivencia depende única y exclusivamente de ti..... Al final el juego es un reflejo de ti como persona... y si indagas, ves que ya no es un juego, que te contará quien eres... y quien es el que tienes frente a ti.
Al que quiera apuntarse, que deje aquí las coordenadas de su isla en el MUNDO ETAS, con Nick blogger y nick Ikariam, y yo le buscaré. Tengo formada una alianza de gente que me rodea, nos protegemos y nos ayudamos.

Acabo de escribir aquí. No es el fin... el bosque no se cerrará. Quien sabe si esto es un "brote verde", o seguiré en crisis.

¿Tu lo sabes?.

Sick Puppies: The Same.


Sigo descubriendo música. Sigo leyendo vino y bebiendo libros. Sigo respirando con una sonrisa... sigo sintiendo mi piel erizándose con una caricia. Sigo anhelando... sigo buscando respuestas sin preguntas... sigo muriendo por mis ideas... sigo defendiendo quimeras... sigo asustándome de lo inhumano... quizás es que sigo vivo... mas vivo de lo que pienso.

¿Tu que crees?.

Empatía.

Ayer he ido a visitarte otra vez, no esperaba verte retrocediendo... el domingo estabas tan bien.
No paro de culpar al médico de urgencias que te envió para casa de vuelta con paracetamol y unos antibióticos.... un buen plan de tratamiento si no te estuviese dando un infarto cerebral. Ya se que no gano nada con ello, ya se que todos somos humanos y corremos el riesgo de equivocarnos... ya se muchas cosas, y muchas otras que no querría saber.... o intuir.

Se me hace duro ver a una persona que para mi siempre fue el "Pilar de Fortaleza" en el estado en que te encuentras... y tan solo es el principio de un (se me antoja) largo camino.

Cuando ayer al llegar me preguntaste "¿donde estas metido?, ¿donde trabajaba?", y me fijé en tus ojos, ya me di cuenta de que algo volvía a estar mal... regresaste de las tinieblas el domingo, como para despedirte de todos, y te has vuelto a ellas. Recuerdo el proyecto que teníamos de sentarnos tu, la abuela y yo una tarde, para dejar plasmado en papel o grabado todo aquello que recordabais de vuestras vidas. Como siempre,pensando que el tiempo llega y sobra... eso se quedará en el recuerdo, como un proyecto fallido. El tiempo no llega... no sobra.... nos recuerda lo implacable que es todos los días.

Tu compañero estaba nervioso... como para no estarlo. Cuarenta y dos años, tu mismo infarto cerebral, pero sin habla, sin poder moverse, tan solo un brazo. Una mujer joven, que solo puede ir a verle los domingos, y una hija de 17 años. Oye, entiende, pero es un mero espectador, sin control, dependiente... en una cárcel que es la suya propia.

Las enfermeras lo han puesto en el sillón, con su pañal. Según su acompañante (a la que creo el no soporta, una tía política, y a la que yo a la media hora ya no soporto también), lo han puesto ahí hace horas, y no han vuelto a mirar para el. Tu compañero tan solo dice una palabra, y la grita con todas sus fuerzas cuando se enfada, en una mezcla de exclamación y pregunta ¡¿Por que?!. Ayer no paraba de gritarla. Quería que lo cambiasen, que lo moviesen de la silla, que lo pusiesen en la cama. -¡A mi no me hacen caso!, clama la acompañante.

Voy yo de hombre bueno, dispuesto a hacerme escuchar. Me asomo tras el mostrador de enfermería... nadie. Las voces delatoras llegan de la salita de café. Me asomo con cara de niño bueno. - Buenas, (miradas molestas e inquisitivas, acabo de entrar en una reunión prohibida, acabo de traspasar las fronteras de la temida "área de descanso enfermeril"), os quería pedir si por favor podríais ayudarnos (ayudarnos, que no hacerlo vosotras, ayudarnos a mi que no tengo nada que ver con el y a una señora de 67 años... AYUDARNOS) a mover al paciente de la habitación xxxB, que está mojado e inquieto.
El silencio hace que hasta me parezca escuchar ulular el viento... ¡ah!... era un taladro... extraño sonido en un sitio de reposo... ¿se estropean los hospitales?... (supongo que mi cerebro me llevó a pensar tonterías en ese momento, dadas las miradas de "a este lo despiezamos en un segundo, lo tiramos al contenedor de residuos orgánicos, y nadie se entera").
Una de ellas hizo un ademan que se me antojo extraño... ¡como de venir!.. pero una voz la frenó. -¿Está en el sillón?... (se contesta a si misma) si está en el sillón... YO PASO.
Silencio.
Las miro una a una a las cuatro, y por respuesta, la que había echo el ademán me mira y me dice: vamos ahora.

"Ahora" fueron dos horas, con un hombre de 42 años gritando ¿por que? (quizás porque fumabas tres paquetes de tabaco al día, porque bebías, porque te avisaron de que no lo hicieses, de que podría pasarte lo que te ha pasado... la vida tiene sus maneras de responder, aunque no nos gusten las respuestas), un hombre que comparte habitación con alguien que se encuentra perdido. Vinieron, si... a cerrar la puerta para que esa pregunta no resonara por toda la planta.

Mientras tanto tuve que levantarle en peso, para que su tía, de una manera inverosimil, diese sacado el pañal que tanto le molestaba, y le diese mal puesto otro que no le escociese.

Resumiendo. Molestas, al sillón. ¿Cambiarte? no que estas en el sillón. ¿Subirte a la cama? no que hasta la cena no toca, no vamos a perder dos minutos cuatro enfermeras en subirte. ¿Molestas por estar incomodo? nada mejor que el viejo truco de cerrar la puerta.

Y yo sigo enfadado con el medico que te envió para casa con paracetamol y antibióticos, mientras las venas de tu cerebro se colapsaban.

Hoy iré otra vez a verte. Hoy te contaré otra vez donde trabajo. Dentro de poco tendré que contarte quien soy. Ojala tu llama sea una de esas que apaga el viento con un soplo repentino, y no una vela de las que se va consumiendo, expulsando mas humo que luz. No por mi, no por nosotros, aunque no te diré que el futuro no me asuste, sino por ti... por tu dignidad como persona, porque se que conociéndote, no querrás ver a nadie cargando contigo, ni querrás ver tu dignidad envuelta en pañales.... cuando tengas un momento de claridad para verlo, y no te envuelvan las tinieblas.

Lo que si que tengo claro..... es que hoy las enfermeras van a cuidar de tu compañero... mas les vale que nunca esten en su misma situación, y dependan de alguien con tanta EMPATIA como ellas.... van a ir, aunque tenga que sacar el látigo para conducirlas hasta la habitación.

Aprendiendo.

Costaba levantarse tan temprano, y no dormir la siesta. Es una de las cosas a las que más le estaba costando acostumbrarse del hecho de ser padre.
Una siestita un par de días a la semana era necesaria, pero su realización, difícil.

Esta tarde tocaba parque. Aprovechar, que el fin de semana vuelve a estropeare.
El peque quiso llevar su coche araña "para meterle miedo a los niños del parque". Para el padre, como si quisiese llevarse a Uma (60 y pico kilos, dientes de dos centímetros, mala leche, pero un oso de peluche en el fondo), que así les metería miedo de verdad... estaba decidido a dejarse llevar mansamente, el cansancio podía mas que las ganas de discutir.

Llegaron al parque. El tobogán de hacer "yuju!" estaba esperándoles.
Niños grandes jugaban allí, niños demasiado grandes como para estar encaramados cual macacos a los columpios. 14 o 15 años, les echó a ojo mientras se columpiaban por las "barras de mono" cronometrándose.

- Venga, vamos, que aquí hay niños muy grandes, y te van a acabar haciendo daño.
+ NO.
Ganas de confrontación no había con los "niños" grandes... demasiado cansancio... ganas de confrontación no había con el niño "pequeño"... pero había que reafirmarse.
- Vamos, que estos son muy grandes, y con tu coche araña no les asustas, tienes que ir a donde haya mas niños de tu edad.
+ Vale papi.

Trotando llegan a otro parque mas acorde, suelos de corcho blandito, tobogán mas pequeño, columpios mas bajitos....
Mientras el peque asustaba a los demás niños con su coche araña (o trataba de hacerlo, los niños ya no se asustan), el padre se respaldó cansinamente en una barandilla. Se fijó en un niño y dos niñas... unos ocho años. Los clasificó como de esos que "juegan bien", y se quedó un rato abstraído mirando como jugaban al escondite.

Ahora te toca a ti, dijo el niño, a lo cual la niña con cara sonriente se acercó a una esquina y comenzó a contar (extrañamente de diez en diez hasta cien).

El juego comenzó al acabar la cuenta. Rápidamente encontró a la otra niña y voló hasta la "casa": ¡Por XX!.
XX se quedó con cara pasmada.
Despistada mirando la cara de XX, no se dio cuenta de que el niño llegaba volando.
¡Por mi!.
XX comenzó a contar (de uno en uno hasta diez). El niño extrañamente se situó en un columpio a un metro de XX. Cinco, seis, siete (¡vamos!, exclamó la otra niña, ¡muévete!") ocho (mientras el padre asistía asombrado a la escena) nueve... diez (sin que el niño se moviese).
XX levantó la mirada de la "casa", y la hizo volar como un halcón por todo el parque. Encontró a la otra niña enseguida, pero sus ojos no repararon ni por un segundo en el niño que se columpiaba a un metro de ella, ofreciendole la vista de su espalda y nuca. Se alejó un poco del columpio y de la "casa", buscando nuevos ángulos para su inquisitiva mirada.
Como un rayo (que no McQueen), el niño se levantó de un salto del columpio, voló hasta la "casa", y clamó: ¡POR MI!... jajajajaja ¡si estaba aquí al lado en el columpio!".
La cara de XX, se convirtió en un poema... vuelta a empezar. Uno... dos... tres... (cuenta xx resignada).
Asombrado, el padre asiste a la escena de como el niño, con sangre fría, se coloca de nuevo en el columpio... cuatro... cinco... seis...
La cuenta acaba para XX, que nada más levantar la mirada, encuentra a la otra niña tras un banco, y sigue buscando para encontrar al niño... ese mismo que a medio metro de ella se mecía suavemente con una pícara sonrisa en su cara.
Antes de que XX se diese cuenta, el niño ya estaba plantado en la "casa", gritando en medio de la euforia.... ¡por miiiiii!.
¡No vale! clama XX, ¡eso es trampa!.
Las risas ahogaron sus quejas, y el padre sonriendo, asiste a como XX abandona el juego, ante la expresión de triunfo del niño.

+ Papi ¿que miras?
- Veo como juegan los niños.
+ Ahhh... ¿me empujas en el columpio?
- Claro cariño, claro.


En ocasiones lo que buscamos, está a un palmo de nuestras narices, pero como no esperamos encontrarlo, o lo creemos lejos, no nos damos cuenta hasta que ya es tarde, muy tarde.
Ya de pequeños, está sobradamente constatado, que tenemos predilección por tropezar dos veces con la misma piedra.
Aprendemos pronto a echar la "culpa" fuera... siempre (o casi) es culpa de los demás.

Y aunque no viene a cuento con la entrada, un nuevo descubrimiento: State Of Shock, con una de sus canciones, Best I Ever Had, del disco Live, Love & lies.
Facilones por momentos, brillantes a otros, este vídeo es de vistosidad plástica sobresaliente.

El idioma excluye (O como la SEGREGACIÓN UNE).

Durante un tiempo pensé en escribir esta entrada en galego, en galego y castellano, pero al final, me he decidido por este último, ya que la intención de lo que voy a escribir, es dar a conocer la situación lingüística de mi tierra, a aquel que quiera leerme.

Como en la foto, aquí, en Galicia, tenemos dos idiomas. Uno fuerte y acorazado, y el otro débil, y enraizado en la tierra. Desde las sucesivas ocupaciones castellanas, y por motivos en los que no vamos a entrar, ya que seria irse muy atrás en el tiempo, el gallego ha sido siempre demonizado, hasta el punto de que en el diccionario de la Real Academia de la Lengua, subsisten ejemplos como los siguientes:
Gallego:
5. adj. C. Rica. tonto (‖ falto de entendimiento o razón).

6. adj. El Salv. tartamudo.

Y parte de razón tienen, ya que permitimos que hasta no hace mucho, las ingeniosas mentes que parió la España Grande y Unida, catalogaran el nivel de conocimientos y/o cultura de las personas por el idioma en el que hablaban, así, el que se expresaba en gallego, era catalogado automáticamente como analfabeto. Esto todavía persiste hoy día en algún político gallego. Pocos son los Conselleiros de la nueva Xunta de Galicia del PP que he escuchado expresarse en su idioma materno, y lo primero que han prometido que harían tras llegar al cargo, es derogar la ley del Gallego, ley que situaba a esta lengua en igualdad con lengua castellana, y propiciaba su aprendizaje en las escuelas, ya que la Unesco, en informe del 2002, consideraba al Gallego un idioma en peligro de desaparición en una década.
Cito textualmente "La Unesco considera que la lengua de una comunidad está en peligro cuando un 30% de sus niños no la aprenden y entre las razones para que eso ocurra cita el desplazamiento forzado de la comunidad, el contacto con una cultura más agresiva o la acción de los miembros de una cultura dominante".

Ahora parece que aquí, en Galicia, los que nos expresamos en ambas lenguas, pero deseamos que nuestros hijos aprendan gallego, perseguimos a los castellano parlantes, ya que de todos es conocido que queremos extender el uso del Gallego por toda Al-Ándalus, incluidas Ceuta, Melilla, y claro está, el Peñón, que arrebataremos a fuerza de retranca de manos de los hijos de la Gran Bretaña.

En el colmo del absoluto absurdo, y de la invención de cuentos para no dormir, el maltratador se convierte en victima.

La nueva gran idea del gobierno de la Xunta, encabezado por ese pro-hombre llamado Alberto Núñez Feijoo, es valorar el S E G R E G A R (SI, SEGREGAR, CON TODAS SUS LETRAS, ASÓMBRENSE USTEDES SEÑORES Y SEÑORAS) a los alumnos en razón del idioma en que se expresen, es decir, que la anterior ley del gallego, que obligaba a dar una serie de materias en este idioma, crispaba y dividía a la sociedad.... pero acojonense... ¡LA SEGREGACIÓN UNE!.

Lo siguiente... ¿Que será?, ¿marcarles con algún tipo de estrella el pecho?, ¿meter a los padres en campos de concentración?, ¿mandar a campos de trabajos forzados a aquellos maestros que continúen empecinados en el acto terrorista de enseñar en gallego?.

Todo para que ningún castellano parlante en Galicia se sienta amenazado.... encerremos a los niños que quieran aprender Gallego, en aulas separados de los demás, para que NADIE se sienta amenazado, no vaya a ser que al grito de ¡Ei Carballeria! tomen las calles, y acaben con el orden establecido.

La indignación me sale por todos los poros de la piel.

Galego SEMPRE, en Galego SEMPRE.

Con solo una mirada.

Consumismo. Hoy haces la compra, te gastas muchos euros (cifra de tres dígitos) y mañana te hace falta otra cosa de la que te has olvidado, y vuelta a comprar. Te olvidas de las servilletas y sales del centro comercial-supermercado, al día siguiente con otra cifra de tres dígitos... y con las servilletas.

En una de estas ocasiones, con su hijo en el carro, subido cual rey al trono del reino del consumismo, metía las cosas en el maletero del coche, y pensaba como con cuatro bolsas se podía llegar a semejante cifra.

Se le acerca una chica vestida con pantalón de chándal azul, sudadera roja sangre, y un bolso-bandolera de marca cruzado de un hombro a la cadera contraria. Percibe su presencia porque ella le mira fijamente mientras cruza los escasos metros que los separa. Mientras coge otra bolsa y la mete al maletero, piensa de que rayos le conocerá, y en segundos comienza a elucubrar para centrarla, para saber que sitio ocupa en el universo que le rodea.... piel oscura... bien vestida, a pesar de ser ropa deportiva, es de marca... podría ser hispanoamericana... Acaba la elucubración mientras se gira para coger una de las últimas bolsas en el carro, y se topa con sus ojos... a un escaso metro, con las manos caídas, mirándole fijamente.

- Una moneda.
De dentro, le sale un ¿para que?
- Para comer.
¿Para comer? (la mira de arriba abajo, zapatillas de marca, ropa deportiva de marca, bandolera de marca, acertó con lo de hispanoamericana... un pequeño paquete de galletas en la mano derecha...).
- Si, para comer.
Se la queda mirando, y mientras, incómodo carga la última bolsa, piensa a toda velocidad si la mandará a paseo, a ella y a su ropa deportiva de marca, pero le sale un... ¿me lo explicas?
- Si, se lo explico. Mi marido y yo nos hemos quedado recientemente sin trabajo, no tenemos nada, con lo que voy sacando pidiendo aquí, hago la compra que pueda, y arreglamos con lo que sea para comer en el día.

La mira a los ojos, y por lo triste que expresan, sabe que es verdad. Por un momento piensa en recriminarle la ropa de marca, la bandolera de marca... probablemente todas las cosas de marca que tendrá en casa, y que le han impedido guardar para cuando no tuviese... la fiebre de los nuevos ricos... pero inmediatamente se da cuenta de que si mañana, el o su mujer... ¡o ambos!, se quedasen sin trabajo... probablemente estaría en la misma situación en menos tiempo del que le gustaba reconocer... y entonces, no le gustaría que nadie le recriminase sus anteriores gastos, de cuando era un "nuevo rico virtual".

Cambiando el semblante, de incomodidad-mosqueo a media sonrisa de comprensión, le explica que no tiene cambio (lo cual es verdad) y que solo le puede dar la moneda que lleva el carro.

- Entonces no se preocupe, que le llevo yo el carro.

Sin más palabras que una despedida apresurada, ve como se aleja empujando el carro, por una moneda.... con las galletas que alguien le ha dado en lugar de la moneda, y pensando se da cuenta de que no existe ningún estado del bienestar, de que todo es mentira, de que tan solo somos aceite para que giren las ruedas del capital... y que hoy valemos, pero mañana, nadie nos agradecerá ningún esfuerzo... Ya nos pagaron por el sudor...

¿O no?

Desperdicios y Sabores.

Sus casi 34 años no daban mucha perspectiva... o si... depende de lo aprovechados que los tuviese.

Llevaba un tiempo asombrado y preocupado por lo que le rodeaba. Todo comenzó tras tirar al contenedor amarillo todos los residuos susceptibles de ser reciclados, generados en su hogar en una semana. El contenedor amarillo no cuadraba cerca, así que el cubo negro grande, puesto a la entrada de la cocina se llenaba, se trasladaba al maletero del coche, y se llevaba en domingo a tirar. El maletero de 500 litros de capacidad no daba para más. Una semana y todo lleno... una semana de dos adultos y un niño, todo un maletero de bricks y botellas plásticas.

Su mente comenzó a dar vueltas y lo traslado a su infancia. Se acordó de su abuela, principios de la década de los 80... ayer. En la casa de sus abuelos nada se tiraba. Todo tenía su situación en el mundo más próximo. Las botellas de aceite cortadas servían como embudos para la gasolina de la moto sierra. Las cajas de puros podían contener tesoros fotográficos dentro. Las botellas de vidrio de gaseosa, con sus complicados tapones, se reciclaban con el vino de las viñas del hogar. Los primeros bricks, cortados por su parte superior, podían servir una vez limpios, para guardar los huevos de las gallinas en la bodega... o para ir acumulando los desperdicios para los perros... cuando extrañamente se generaban tales desperdicios comestibles... y los perros comían en unas enormes latas de bonito o atún, bien limadas para evitar cortes, recicladas de alguna fiesta donde se había echo ensaladilla rusa para 20.
¿Que mejor recipiente para gusanos de pesca, o lombrices "recolectadas" en la misma finca de casa que un bote de pimentón con su tapón perforado con pequeños agujeritos?.

El pescado, cuando el y su abuelo pescaban mucho, se limpiaba esa misma noche, y se freía. Las sobras se guardaban en la nevera, y cumplían su función de tentempié en jornadas posteriores. Si era mucho se escabechaba, y se guardaba en un tarro grande, también reciclado de aceitunas.
De la fruta sobrante, que corría peligro de pudrirse, se hacían compotas y mermeladas caseras. De la leche sobrante, rica mantequilla casera, y de la leche, una vez sin su manteca, "leche batida", o lo que más tarde comprendió, era un yogurt casero desnatado.... muy rico para desayunar con un poco de azúcar.

Ahora se tira todo. La mantequilla no sabe a mantequilla. El pollo no sabe a pollo, y cuando algún avispado consigue un pollo "de casa", sus hijos no lo comen... ¡porque sabe a pollo!... prefieren sucedáneo de granja. Las truchas de rio ya casi no existen... su sabor se perderá, a la vez que el mundo se convierte en una montaña de residuos.
Su hijo, probablemente no probará una tortilla de huevos de casa, no comerá pescado con sabor del mar, ni verduras de huerta... ni sus fresas sabrán a fresa... ni sus cerezas a cereza.

A la vez que llenamos los contenedores de desperdicios... de cosas reutilizables que se perderán ve tú a saber donde... lo estamos llenando de sabores que no volverán.

Pensando todo eso, le entran ganas de probar de nuevo pasteles con sabor a pastel, melocotones con sabor a melocotón, y leche.... ¡con sabor a leche!... como aquella recién ordeñada que llegaba a casa de su abuela.

Y pensó en hacer una huerta, y poner un gallinero... quizás su hijo, por esa extraña asociación que el tenia en la mente, si comía cosas con sabor a cosa... desperdiciaría menos, y la vida... sabría a vida.

El muerto todavia ... caminaba.

Odiaba estar allí.
Odiaba comprar allí.
Odiaba el motivo por el cual estaba comprando allí.
¡Una boda!... ¡¡una segunda boda!!.... celebrar bodas de plata por todo lo alto con los tiempos que corren.... pero... la familia es lo que tiene...

Ese gran almacén lo sacaba de quicio, pero había que reconocer que allí lo encontraba todo... a joderse, sacrificarse, y comprar.

Venga a probar trajes.... ¡que asco!... eso de no ser talla estándar es jodido. Te vale la chaqueta, te queda pequeño el pantalón... en la cintura, donde si no. (Tienes que mentalizarte, tienes que empezar a hacer ejercicio).

¿Alguna ha visto probarse a un pobre hombre un traje? Unidos de manera inseparable pantalón y chaqueta, y al segundo que le pides que te separen las alarmas, ves malas caras (joderse, si es que hay que joderse)... así que a comprobar que tal andamos de equilibrio.

Después de seis o siete equilibrios, uno parecía adaptarse, con pequeños arreglos, eso si, a las medidas botijiles. Descansado por fin, recoge más mal que bien el dichoso traje, y se encamina hacia la caja.

Cola... si es que hay que joderse... ¡hay que joderse!... ¿de donde sacará la gente el dinero?...

Delante, en la cola, observa a las dos típicas cincuenta-añeras, queriendo parecer treinta-añeras, perfume, maquillaje, pieles..... Tous (¿pero de donde sacará la gente el dinero?).... clase media... muy media, queriendo parecer alta... atacando los saldos de marca, apurando las últimas campanadas de rebajas.
Recuerda el motivo de odiar esos "grandes" "almacenes".

Sin querer presta atención a la conversación. Un nombre medio susurrado entre ellas enciende una lucecita en su desconectado cerebro de probador-equilibrista de trajes.
- (cincuenta-añera uno). ¿Te llamó este fin de semana?
+ (Ídem dos). Si, claro. Me llamó **rina para salir el sábado noche, pero yo le dije que a donde iba a ir, jugándonos lo que nos jugábamos el domingo, tenia que estar fresca en la mesa.
(Fresca en la mesa, como la lechuga, pensaba el mirando distraídamente un cartel de SALDO).
- ¿Y ayer?
+ Claro, cuando acabó el recuento y estuvimos festejando, me llamó **rina para ir a la sede, a celebrarlo hasta las tantas, pero yo solo hice acto de presencia y luego me marché, estaba cansada después de tanto lío...
(**rina... joer... si le sumas el apellido, que sonoridad tiene)
- Bueno, ahora tranquila... ¿ya llamó a tu hijo?
+ Si, ya lo llamó, pero antes de esto... ¿y te puedes creer que lo llamó sin decírmelo a mi? (con aire falso de ofensa, presumiiiiiendo, y arrastrando el "**rina está loca").
- ¿Pero no te dijo que tan pronto volviesen lo llamaban para venir?
+Si mujer, claro, y lo llamarán... tiene un puesto prometido por **rina.
(Miran de reojo...¡Mierda!... ¿algo para mirarrrr???.... ah.... ¡punto señora seis euros!... mira fijamente al montoooonnnn)
(La táctica funciona... dejan de mirar al extraño fulano de perilla, camiseta de calaveras, y ¡un traje de marca entre las manos!)
- Y para ti... ¿no te dijo nada? ¿No te caerá ningún puestecito?
+ Hombre si... algo me dijo **riiiina, pero al tiempo, que ganamos ayer, y todavía falta un mes para tomar posesión.
(Diabólica joias, posesión diabólica).
+ Pero estoy segura de que un puesto es para mí.
- ¿Y **rina se va para Santiago?
+ Si claro.
- ¿Y el puesto de la diputación?, ¿lo deja?
+ No mujer no... ¿Como lo va a dejar? **riiiina puede con todo y más.
(Encima ignorante... ¿no le agradeció feijoo9 que dejase su puesto perdiendo dinero para ir a Santiago cuando presentaron las listas?... joderse con las admiradoras de **rina).

Las **rinas se van, tras pagar, y el se queda pensando en que el condenado a muerte, ayer, por el pueblo soberano en las urnas, todavía camina, y aquí, ya le están matando.

Dios nos coja confesados.... los buitres ya vuelan sobre los despojos.

Pd. Sí... es una conversación real.
Sí... voté, no por los que ganaron, por miedo a que volviesen 4 años mas de oscurantismo, tras 16 de caciquismo.
Todos son malos... algunos peores.
Votar por miedo a que ganen unos, no porque se lo merezca el que reciba tu voto.... es un ejercicio democrático patético.
Votar a los dos que te quedan como un conocido (eliminando al que no quieres que llegue de ninguna manera) volviendo las papeletas, y echándolo a suertes... es la demostración palpable de que los que estuvieron estos 4 años, no se merecieron otra cosa... que ser devorados por los buitres, y claro está: ¡por Corina!.

Carta al Psoe.

Supongo que esto no será leído por nadie a quien mi opinión y/o expresión interese lo más mínimo.

He tratado de encontrar en esta página un e-mail o alguna dirección a donde pueda enviar mi opinión directamente al Sr. José Luis Rodríguez Zapatero, como posteriormente trataré de hacerlo con el Sr. Emilio Pérez Touriño, sin haberlas encontrado.

No soy un ingenuo al suponer por anticipado que tales personalidades estarán demasiado atareadas como para tener mínimamente en consideración mis palabras, y que los filtros personales (secretarios, etc.) que les sirven de barrera, no tendrán a bien mostrarles mi escrito.

Tal escrito se titula: No volveré a votar Socialista.
Y empieza así:

Me presento como un trabajador de la automoción, incrédulo todavía de lo que veo con mis ojos. Tengo 33 años, y llevo 12 en este sector. Trabajo en la factoría de Psa Peugeot-Citroën en Vigo, Pontevedra. Dicha factoría lleva años siendo el asombro de Europa, y por ende, del grupo Psa. Nos llaman la factoría Japonesa del Grupo, trabajando con costes inferiores a las demás, con calidad superior, y con una flexibilidad igual o superior a una factoría Japonesa... con sueldos inferiores a nuestras homónimas francesas, evidentemente. Digo incrédulo, ya que hace unos meses estábamos siendo presionados (hablo de Julio del 2008) para trabajar incluso en domingos, y atender de esa manera la demanda, y ahora estamos cerrando turnos de noche, y tratando de evitar un Ere a costa de mas flexibilidad y perdida de derechos.

Tengo varias inquietudes, una de ellas, tal y como ha saltado a las portadas de los periódicos, que la casa matriz en Francia, amenaza con cerrar la planta.

Me remonto hasta hace unos años, al decir que el anterior Director de la factoría (Sr. Riera) fomentó la creación de un Clauster del Automóvil, y atrajo a los diversos proveedores, los cuales se asentaron en la ciudad y crearon miles de puestos de trabajo. Se a ciencia cierta que el actual director de la factoría ha tenido una reunión con los proveedores, en la cual les ha transmitido que la futura política del grupo Psa, y por lo tanto de esta factoría, será la de apostar por los proveedores Franceses, a pesar del sobreprecio en las piezas que esta medida acarrea. Esa simple medida, barrerá de un plumazo los miles de puestos de trabajo creados en los últimos años.

Se de proveedores que trataran de reconvertirse al naval y la aeronáutica, con resultados inciertos, muy inciertos.

Otro punto preocupante, (sin hacer caso de la bravuconada gabacha de cerrar la factoría en breve, ya que las factorías Francesas, muy a su pesar, jamás lograrán una cadencia productiva como se logra aquí, en Vigo) es que vehículos que se anunciaban medio secretamente para finales de este año, principios del que viene, se han quedado en nada... más bien, se han quedado en Francia, en las factorías del grupo en su país natal. Con lo cual las cargas de trabajo a medio-largo plazo, no están ni mucho menos aseguradas, más bien me siento (nos sentimos) en vilo, en el aire.

¿Y el motivo de este escrito? Sumando dos y dos, he llegado a la conclusión (mientras nadie me demuestre lo contrario) de que la silla en la cumbre del G20, por la que el Sr. Zapatero prometió una "carta blanca" a su homónimo y estrella mediática, Sr. Sarkozy, va a tener un coste (que me atañe directamente) por el cual, he perdido la confianza en el Sr. Zapatero. Me pregunto si el coste de esa silla merece la pena.

Y paso antes de finalizar a expresar unas preguntas, a sabiendas de que mi capacidad de análisis económico y político es de andar por casa, nada comparado con las personas sesudas y estudiosas que nos han llevado a esta situación, y que al parecer no saben sacarnos de ella.
1- Seria fácil echar un vistazo, y preguntarse cual es el motivo de que los despidos improcedentes de personal del sector de la automoción que superan los 58 años, se haya disparado en los últimos meses.... ¿Será una especie de jubilación anticipada de operarios a cargo del Inem y engordando las ya muy gordas colas del paro?.... que no es pregunta... ES AFIRMACIÓN.
2- ¿Seria muy difícil el condicionar las ayudas a los fabricantes a que presentasen un plan de viabilidad futura en sus factorías, de obligado cumplimiento?. (Cosas raras, como obligarles a lanzar nuevos modelos en ellas, sean estes en exclusiva o no.)
3- ¿Como se puede pensar que un gobierno (el español) va a ayudar a un fabricante de un país determinado, cuando el primer ministro de ese país, François Fillon, amenaza (como si las marcas automovilísticas fuesen de su propiedad) con cerrar todas las factorías que no estén en suelo francés de Psa y Renault?.
4- ¿Como es que nadie ha contestado a esas bravuconadas gabachas?... y por nadie me refiero al Sr. Rodríguez Zapatero.
5- El dar ayudas a diestro y siniestro a la fabricación de nuevos modelos es un completo absurdo. De nada sirve fabricar si la gente no puede comprar. Y no hablo de obligar a los bancos a dar créditos a personas que dudosamente puedan pagarlos, seria enredarse más en la maraña del desastre. ¿Que tal fomentar la compra, ayudando a quien quiera cambiar de vehículo, suprimiendo el impuesto de matriculación, con ayudas directas a empresas y autónomos para renovar flotas, etc.?
No sigo con las preguntas, ya que no obtendrán respuesta. Tan solo reiterar que no volveré a votar socialista, ni en las elecciones Gallegas, ni en europeas, y por supuesto, en las generales, por lo menos hasta que alguien me responda a las preguntas, y por supuesto, que me convenza con las respuestas.

Gracias por su atención.

Dicha carta ha sido envida hace unos días a los susodichos personajes, via e-mail (diversos), sin contestación (evidentemente).... por lo cual, ya sabemos lo que vale un voto.

Piel de Gallina.

Los padres somos como los bancos....
Envolvemos de regalo aquello que no le gusta a los niños, para que se sientan agradecidos por recibir aquello que nosotros queremos que reciban, aunque no sea precisamente lo que ellos quieren.

A el no le gustaba la manzana... papa quería que la comiese... así que nada mejor que un poco se sirope de chocolate que bañase los trozos pelados de fruta... y ya está... el niño agradecido, comiendo fruta, y por tanto, el padre contento.

La tele resonaba mientras papa jugaba a los coches de la Wii. El, jugueteaba con su tenedor de postre, mirando fijamente su manzana bañada, quizás sintiéndose por momentos manipulado, pero de acuerdo con la manipulación. El tenedor pinchaba la manzana del bol, y daba distraídas y desganadas vueltas. El padre miraba de reojo, pensando que cualquier día el envoltorio dejaría de funcionar, y la fruta seria fruta, por mucho baño que tuviese... vamos, que se le hundiría el sistema "capitalista" de la merienda.

Los motores resonaban en el salón, provenientes de la tele.... la carrera estaba en un momento álgido...

- Papá...
+ Sí cariño (un sí urgente, la carrera estaba en juego).
- Y tu papá... ¿donde está?.
....... + Mi papá no está..... (traga saliva).... mi papá.... ya no está. (Seis años hizo ya esta noche de Reyes que te has ido).
- Si que está papá... ¿no lo ves?.... su vista se levanta, a la vez que la mano con el tenedor deja de juguetear remolona, se estira, y apunta a una esquina.... Tu papá está ahí, y te esta hablando.... ¿no lo ves?.

El coche comenzó a dar vueltas de campana en la tele, mientras la piel comenzaba a erizarse, como si brotasen nuevos pelos con voluntad propia.... y la vista se iba inevitablemente a aquel rincón....
+ No cariño.... mi papá, no está.....
+ ¿Has visto? (cambio de tema por pura protección mental)... papá acaba de romper el coche.
- Sí, lo hiciste muy mal....
+ Sí.......... (un sí oculta lagrimas).

Quizás los niños todavía ven el mundo en el que habitaban hasta hace poco... quizás disparando al azar dio en el blanco.... nunca lo sabré.... ¿y vosotros?.

Yo no soy ese.

El vetusto ordenador ya no daba más de si.
Los dos discos duros de la era en la cual era impensable una película guardada en sus memorias decían ¡basta!, hartos de Mp3, Divx, Mpg y demás familia.

Cansado del mensajito que el inefable Windows Xp no dudaba en mostrar cada minuto (No queda ESPACIO en unidad D, liberar ESPACIO), decidió hacer hueco, bucear en los 200 gb, abordar el problema... limpiar, hacer luz... para disponer del tan preciado ESPACIO.

Investigando en las carpetas, las que más volumen ocupaban eran las dedicadas a la cámara de vídeo digital, absurda compra motivada tres años atrás por el nacimiento del rey de la casa, y en la cual, al principio, la novedad obligaba a dejar registrado para la posteridad el día a día del recién llegado. Poco a poco, esa costumbre se fue volviendo más y más ocasional, sustituida por teléfonos móviles con la misma calidad que la cámara de vídeo (archivos también amontonados en el disco duro).

¡La pereza!, curiosa enemiga que nos embarga... por la cual vamos postergando tareas como editar vídeos... y estos se acumulan de manera proporcional al tiempo pasado, ocupando ESPACIO...

Armándose de valor, decidió coger el toro por los cuernos (o el editor de vídeo), y decidió comenzar por el principio... ¡los primeros días del rey!. Con calma unió vídeos sin más, a modo de ensayo, sin rimbombancias musicales ni "efectos cortina"...
Tras media hora de pruebas, puso un Dvd a grabar con el resultado de los primeros 60 minutos editados, para ver el resultado en la televisión.... era una prueba, luego ya exprimiría el programa, y comenzaría la liberación del ESPACIO.

Llamo a su hijo de tres años, y le dijo alegremente: -¿Quieres verte cuando eras un bebe?.
+ Si papi.

El aparato ronroneó mientras la lente leía su obra, y su hijo miraba atentamente todo lo que transcurría en la pantalla. Por momentos, se abrazaba a su padre, sin perder detalle de las evoluciones del alegre bebe que en la televisión aparecía. Sus primeros gateos, sus primeros baños... sus momentos en el colo de mamá.

- ¿Te gusta cariño?.
+ Si, pero el bebe llora... ¡mira!... ¿que le pasa al bebe?.
- Cariño, el bebe eres tu cuando eras pequeñito.
Una mirada de extrañeza... directa a los ojos, y una respuesta:
+ No papi.... ese... ¡ese es otro!...

Acariciando su cabeza, el padre pensaba en como explicarle que no... que no era otro, que el bebe era el hacia un tiempo... pero pensó que quizás todavía era pronto para que lo entendiese.... y sobre todo pensó en que nosotros, los adultos, si nos viésemos grabados en vídeo en algún momento de nuestros días (al conducir, en el trabajo... de compras)... también diríamos: ¡Ese NO soy yo! ¡Ese es otro!.


Joe Satriani: Cryin'
(No por nada en especial, es lo que escuchaba mientras editaba en vídeo dichoso)